Visor de obras.

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Piernas eternas, que decís de Luisa La Valliere y de Thaís...

Piernas de rana, de ondina y de aldeana; en su vocabulario se fascina la caravana.

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Piernas en las cuales danza la Teología funerales y epifanía.

Piernas: alborozos y lutos y parodias de los Atributos.

Piernas en que exordia la Misericordia en la derecha, y se inicia en la otra la Justicia.

Piernas que llevan del muslo al talón los recados del corazón.

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Piernas del reloj humano, certeras como manecillas, dudosas como lo arcano, sobresaltadas con la coquetería de las hadas.

Piernas para que circuyas el espíritu, que se desarma entre tus aleluyas; si la violeta de Parma tuviese piernas, serían las tuyas.

Mística integral, melómano alfiler sin fe de erratas, que yendo de puntillas por el globo las libélulas atas y desatas.

¡Te fuiste con mi rapto y con mi arrobo, agitando las ánimas eternas en los modismos de tus piernas!

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Señor Dios mío: no vayas a querer desfigurar mi pobre cuerpo, pasajero más que la espuma de la mar.

Ni me des enfermedad larga en mi carne, que fue la carga de la nave de los hechizos, del dolor el aposento y la genuflexión verídica de tu trágico pavimento.

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No me hieras ningún costado; no me castigues a mi cuerpo por haber vivido endiosado ante la Naturaleza y frente a los vertebrales espejos de la belleza.

Yo reconozco mi osadía de haber vivido profesando la moral de la simetría.

Amé los talles zalameros y el virginal sacrificio; amé los ojos pendencieros y las frentes en armisticio.

No tengo miedo de morir, porque probé de todo un poco; y el frenesí del pensamiento todavía no me vuelve loco.

Mas con el pie en el estribo imploro rápida agonía en mi final hostería.

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Para que me encomiende a Dios, en ta hostería, una muchacha, con su peinado de bandós; y que de ir por los caminos tenga la carne de luz de los perones cristalinos.

Y que en sus manos, inundadas de luz, mi vida quede rota en un tiempo de gavota.

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No he buscado poder ni metal, mas viví en una marcha nupcial... Me parece que por amar tanto voy bebiendo una copa de espanto.

Claro obscuro de noche y de día; los tres nudos que tiene mi ser a la buena y la mala mujer.

En mi pecho feliz no hubo cosa de cristal, terracota o madera, que abrasada por mí, no tuviera movimientos humanos de esposa.

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¡Desdichado el que en la hora lunar en su lecho no huele azahar!

...Desposémonos con la sencilla avestruz, con la liebre y la ardilla...

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Vive conmigo no sé qué mujer invisible y perfecta, que me encumbra en cada anochecer y amanecer.

Sobre caricaturas y parodias, enlazado mi cuerpo con el suyo, suben al cielo como dos custodias...

Dogma recíproco del corazón: ¡ser, por virtud ajena y virtud propia, a un tiempo la Ascensión y la Asunción!

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Su corazón de niebla y teología, abrochado a mi rojo corazón, translada, en una música estelar, el Sacramento de la Eucaristía.

Vuela de incógnito el fantasma de yeso, y cuando salimos del fin de la atmósfera, me da medio perfil para su diálogo y un cuarto de perfil para su beso...

Dios, que me ve que sin mujer no atino en lo pequeño ni en lo grande, diome de ángel guardián un ángel femenino.

¡Gracias, Señor, por el inmenso don que transfigura en vuelo la caída, juntando, en la miseria de la vida, a un tiempo la Ascensión y la Asunción!

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Amiga que te vas: quizá no te vea más.

Ante la luz de tu alma y de tu tez fui tan maravillosamente casto cual si me embalsamara la vejez.

Y no tuve otro arte que el de quererte para aconsejarte.

Si soltera agonizas, irán a visitarte mis cenizas.

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Porque ha de llegar un ventarrón color de tinta, abriendo tu balcón. Déjalo que trastorne tus papeles, tus novenas, tus ropas, y que apague la santidad de tus lámparas fieles...

No vayas, encogido el corazón, a cerrar tus vidrieras a la tinta que riega el ventarrón.

Es que voy en la racha a filtrarme en tu paz, buena muchacha.

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Yo sólo soy un hombre débil, un espontáneo que nunca tomó en serio los sesos de su cráneo.

A medida que vivo ignoro más las cosas; no sé ni por qué encantan las hembras y las rosas.

Sólo estuve sereno, como en un trampolín para asaltar las nuevas cinturas de las Martas y con dedos maniáticos de sastre, medir cuartas a un talle de caricias ideado por Merlín.

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Admiro el universo como un azul candado; gusto del cristianismo porque el Rabí es poeta; veo arriba el misterio de un único cometa y adoro en la Mujer el misterio encarnado.

Quiero a mi siglo; gozo de haber nacido en él; los siglos son en mi alma rombos de una pelota para la dicha varia y el calosfrío cruel en que cesa la media y lo crudo se anota.

He oído la rechifla de los demonios sobre mis bancarrotas chuscas de pecador vulgar, y he mirado a los ángeles y arcángeles mojar con sus lágrimas de oro mi vajilla de cobre.

Mi carne es combustible y mi conciencia parda; efímeras y agudas refulgen mis pasiones cual vidrios de botella que erizaron la barda del gallinero, contra gatos y ladrones.

¡Oh, Rabí, si te dignas, está bien que me orientes: he besado mil bocas, pero besé dies frentes!

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Mi voluntad es labio y mi beso es el rito... ¡Oh, Rabí, si te dignas, bien está que me encauces; como el can de San Roque, ha estado mi apetito con la vista en el cielo y la antorcha en las fauces!

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De tu pueblo a tu hacienda te llevabas la cabellera en libertad y el pecho guardado por cien místicas aldabas.

Metías en el coche los canarios, la máquina de Singer, la maceta, la canasta del pan... Y en el otoño te ibas rezando leguas de rosarios.

René, el gigante perro del pastor, en un galope como si nadara, te escoltaba, buscándote la cara.

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Y detrás del René blanco y gigante en aquel mapamundi de ilusión cabalgaba sin brida el estudiante.

René hacía tres veces el camino yendo y viniendo desde ti hasta mí, ladrando porque no y porque sí.

René, acróbata de tu portezuela, venía a hacer brincar su corazón escandaloso, arriba de mi arzón.

Luego mordía a las mulas; pero ellas, al peligroso paso de tu río, sólo pedían, por sacarte salva, transfigurarse en un tiro de estrellas.

A ti la voz confidencial del campo de mañana llamábate la hija mayor de la comarca, y en la tarde de todo lo creado la idea fija.

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Del mapamundi del amor, no más yo en estas vacaciones sobrevivo; pero fuera del mundo van un coche, un estudiante de Santo Tomás y un perro que les ladra sin motivo.

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¡Qué adorable manía de decir en mi pobreza y en mi desamparo: soy más rico, muy más que un gran visir: el corazón que amé se ha vuelto faro!

Cuando se cansa de probar amor mi carne, en torno de la carne viva, y cuando me aniquilo de estupor al ver el surco que dejó en la arena mi sexo, en su perenne rogativa: de pronto convertirse al mundo veo en un enamorado mausoleo...

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Y mi alma en pena bebe un negro vino, y un sonoro esqueleto peregrino anda cual un laúd por el camino...

Por darme el santo y seña se ata debajo de la calavera las bridas del sombrero de pastora.

En su cráneo vacío y aromático trae la esencia de un eterno viático. Y, al fin, del fondo de su pecho claro, claro de Purgatorio y de Sión, en el sitio en que hubo el corazón me da a beber el resplandor de un faro!